No lo entiendo.

No entiendo nada... no se lo que le pasa... lo he intentado todo, todo lo que se me a ocurrido y aún así no reacciona...
Es como si no quisiera seguir adelante... como si anclado a un viejo recuerdo del pasado estuviese mejor...
De veras que e intentado todo lo humanamente posible y aún así no consigo nada, ni un simple gesto de mejoría, y me mata verlo así, taciturno, encerrado en si mismo día y noche... no deja que nadie se acerque, es como si nadie pudiera aportarle nada, solo cuando de vez en cuando ella pasa de vuelta y la ve a través de la ventana pareciera que se dibuja una tímida mueca de felicidad en el...
Pero luego es peor, cuando vuelve a ser consciente de que ella es solo un ilusión difusa del pasado todo vuelve a empeorar, se vuelve a encerrar, no deja ni que las palabras susurradas al oído de un nuevo y cierto amor lleguen asta el...
¿Esta situación es... simplemente absurda no cree usted?

La poesía existe o no existe.

La poesía existe o no existe; eso es todo. Si es, es con tal evidencia, con tal imperial y desafectada seguridad que se me pone por encima de toda posible defensa, innecesaria. Su delicadeza, su delgadez suma, es su grande invencible corporeidad, su resistencia y su victoria.

Por eso considero la poesía como algo esencialmente indefendible. Y, claro es, en justa correlación, esencialmente inatacable. La poesía se explica sola, sino no se explica. Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes a ella, estilo, lenguaje, sentimientos, aspiración, pero no a la poesía misma. La poesía es una aventura hacia lo absoluto. Se llega más o menos cerca, se recorre más o menos camino; eso es todo. Hay que dejar que corra la aventura, con toda esa belleza de riesgo, de probabilidad, de jugada. “Un coup de dés jamais n´abolira le hasard”. NO quiere decir eso que la poesía no sepa lo que quiere; toda poesía sabe, más o menos, lo que se quiere; pero no sabe tanto lo que se hace.

Hay que contar, en poesía más que en nada, con esa fuerza latente y misteriosa, acumulada en la palabra debajo, disfrazada de palabra contenida pero explosiva. Hay que contar, sobre todo, con esa forma superior de interpretación que es le malentendu. Cuando una poesía está escrita se termina, pero no acaba; empieza, busca otra en sí misma, en el autor, en el lector, en el silencio. Muchas veces una poesía se revela a sí misma, se descubre de pronto dentro de sí una intención no sospechada. Iluminación, todo iluminaciones. Que no es lo mismo que claridad, esa claridad que desean tantos honrados lectores de poesías. Estimo en la poesía sobre todo la autenticidad, luego la belleza. Después el ingenio.

Mi poesía está explicada en mis poesías. Nunca he sabido explicármela de otra manera, ni lo he intentado. Si me agrada el pensar que aún escribiré más poesías, es justamente por ese gusto de seguir explicándome mi Poesía. Pero siempre seguro de no escribir jamás la poesía que lo explicará todo, la poesía total y final de todo. Es decir con la esperanza ciertísima de ir operando siempre sobre lo inexplicable. Ésa es mi modestia".

Gerardo Diego, Antología de la poesía. 1934

Reencuentro

Las luces se van una a una apagando y tu paso a paso hacia mi te vas acercando,
te miro tembloroso desde una esquina de mi cama,
tus ojos se clavan en los míos, ardientes, intrigantes, enamorados,
los míos no son capaces de separarse de los tuyos,
pones una mano sobre mi cara,
me acaricias en silencio,
nos sobran las palabras...

Todas esas palabras que un día nos separaron ahora de nuevo nos unieron,
y yo solo sueño con decirte cuanto te eche durante este tiempo de menos,
contarte las noches en vela mirando las estrella y como te veía en cada una de ellas, tan distante y tan cercana,
en contarte las miles de cartas que llevan tu nombre y que guardo en mi corazón, pero ya no hace falta...

Mueves tu mano hacia mi espalda y yo poso las mías en tus hombros desnudos a la luz de la luna,
acaricio tu cuello y lo recorro con un largo beso,
y aun después de tanto tiempo mis labios no olvidaron el camino hacia tus sueños...

Ese camino que un día juntos compartimos y en el que en nuestros mejores días vimos nacer una sensación que por siempre acompañara mi corazón...

Poco a poco nuestros cuerpos se van acercando y en un tierno y largo abrazo nos vamos fundiendo,
el sonido del viento retumba con fuerza contra la ventana,
los rayos de la luna iluminan tu mágica mirada,
y ya pareciera que se paro el tiempo mientras entre tus brazos veo pasar contento las horas y los días y le digo adiós a este frío invierno que invadió mi corazón,
y fundidos en ese eterno abrazo voy cayendo presa del sueño,
de ese sueño en el que siempre fue tu reino, y en el que siempre estas presente
besando me la frente,
y diciéndome entre suspiros y susurros esas palabras que hoy nos unen de nuevo.

¿Qué es poesía?

Siempre soñé con que me preguntaras:"¿Qué es poesía?", y que mientras clavaras en mis pupilas las tuyas, esas con las que aún paso tantas noches soñando, y apretando suavemente tu mano contra mi pecho decirte:"¡Que es poesía! ¿Y tu,mi amor, me lo preguntas?, para mi poesía solo eres tu", y que juntos nos riéramos de la tonta interpretación a tan bello verso.